Les huiles

Les frites molles
dans les cantines
trépignent

Engluées dans la sauce
noyées dans la graisse
attendant la curée

Des doigts tristes en détresse

Elles se chagrinent
aux yeux vides
des aveugles affamés

Que sert d'un œil torve
la fille immonde
du borgne cuisinier.